En haut, une famille, le chef de maison, en jogging Tachini blanc.
On vient déposer des bentos. Je me demande qui les mange.
Au fond, mon souffle.
Dans mon souvenir de printemps, la montée, la boucle, étaient beaucoup plus longues. L’hiver rétrécit l’effort.

En bas, le défilé au son de pachinko, cling clong, clap clap. On repart avec un oracle et sa flèche.

Dernières inerties des voeux et des résolutions. Année de la souris. Nous sommes en l’an vingt.