Sucre blanc / fonte noire
: une galaxie spirale
carnée

Oeuf cru.

Fleur de prunier. Blanche. Février. Sur sa branche. D’encre.
Et qui te mord,
le cœur :
carbonite

Ume. Pas Sakura, une carmencita.

Rose et c’est la franfreluche
- Le rose : c’est du gras -

Ume blanche,
Bickford précoce
qui tesselle le réel comme un miroir brisé au marteau de tapissier.
Et ça t’oblige à zoomer.

Si tu vois le pistil, t’es transi. Et si tu vois l’arbre, saisi
- la conscience comme une dette -
par l’huissier d’un temps qui ne passe plus.

Ume et le わびさび est surs-umé
en vie.

Des moineaux se saoulent
aux gouttes de pluie
sur les arbres d’hiver.

Ils rêvent de mon sake