Avec mes petits yeux, je n’arrive pas à retrouver la tâche de confiture de mirabelle sur le parquet.
Je sais que j’ai fait tomber le bout de ma biscotte par là en allant décrocher le téléphone
- une gentille fille avec un accent pas français me propose un devis gratuit pour des panneaux solaires -

Par là, mais où ?
Je n’ai pas envie que mes chaussons collent.

Croutch

+

J’ai six ans et je suis en colère contre le soleil.
Je dis à Mamie Galette
le soleil, il est trop injuste.
Il vient toujours trop tard chez nous
Il part toujours trop tôt

Mamie Galette, son visage, il ne bouge jamais.
On entend juste parfois dans sa voix
quelque chose qui bouge
alors je fais les grands yeux pour voir ce qui bouge.

Quand elle est en colère,
comme quand j’ai cassé le couvercle de la soupière,
elle parle très vite.
Alors je fais les petits yeux pour ne pas entendre.

Mamie Galette,
pour le soleil, elle me répond.
C’est pas le Soleil.
C’est ces chiennes de montagnes.

J’ouvre grand les yeux.

+

On vit dans l’ombre.
Sauf de onze heures à trois heures.
On est de la vallée.
Pas de la montagne,
de la vallée.

Les hommes y montent, en montagne.
Pour travailler pour ceux qui vivent plus haut.
Les hommes, y voient le soleil.

Les femmes,
elles s’occupent dans l’ombre,
elles s’occupent de l’ombre.

Les vêtements des hommes sont propres.

+

Les petits m’appellent mamie galette.
Je pense à la mienne.
A ma mamie galette.
Mon visage ne bouge plus.
Je reviens du boulanger.
Je traverse le pont.
La galette dans mes deux mains
Je marche doucement
pour ne pas glisser
sur les plaques de glace grise
- comme l’année dernière

La couronne en carton doré sur la boîte
réfléchit cette carne d’ombre

Le coeur y est